Quill no retrocedió. La acorraló contra la camioneta, le obligó a poner las manos sobre el capó y soltó la mentira más vieja del manual de los policías corruptos.
“Huelo a marihuana.”
Delaney sintió un escalofrío recorrerle la columna vertebral.
No porque ella le creyera.
Porque ella sabía lo que venía después.
Sus manos la recorrieron con una lentitud y una seguridad desagradables. Luego, su mirada se posó en la bolsa del asiento del pasajero.
¿Qué hay ahí dentro?
“Mi identificación”, dijo Delaney. “Y mi placa”.
Quill soltó una carcajada. “¿
