sobre mi hombro, y me uní a la línea de pasajeros que se movían hacia el puente a reacción.
La cabina del Boeing 737 estaba caliente y olía a pretzels rancios y aire reciclado. Encontré mi asiento en la fila 18, empujando mi maletín en el compartimento superior antes de deslizarme en el asiento del medio.
A mi izquierda, una joven ya estaba dormida, con la barbilla apoyada en la clavícula. A mi derecha, un hombre con un traje gris estaba revisando una pila de hojas de cálculo impresas.
El
