completamente en silencio.
Ni siquiera respiré.
—No tenemos una hija, Martin.
Bajó la cabeza.
Aquel simple movimiento fue suficiente para hacerme sentir que mi corazón se rompía en pedazos.
—Sí tuvimos una —susurró.
Me levanté de la silla.
—¿De qué estás hablando…?
Levantó la mirada. En sus ojos había una culpa que parecía haber cargado durante décadas.
—Hace veintiséis años… cuando estabas en el hospital después del parto… el médico me dijo que una de las niñas probablemente no sobreviviría.
El mundo se detuvo a mi alrededor.
—¿Una de las
