pensabas que yo no tenía nada.
–Pensé que ibas a congelarte.
–Exactamente.
Me crucé de brazos.
–Eso no explica los meses siguientes.
Su voz bajó.
–Mi madre murió hace 11 años.
No respondí.
–Después de eso hice del trabajo mi vida. Compré compañías, edificios, casas que casi nunca visito. Durante años cada persona que conocía sabía cuánto valía mi apellido antes de saber quién era yo.
Miró la bufanda gris que todavía llevaba doblada en una mano.
–Aquella noche era el aniversario de su muerte. Salí de la oficina sin
