eres mi padre. Debí haber dicho algo hace años.
Papá miró fijamente su café.
—Realmente no me importaba quedarme aquí.
Sabía lo que estaba haciendo.
Tratando de hacérmelo más fácil.
—Debiste haber estado allí —dije—. Siempre mereciste estar allí.
No respondió.
Después de un rato, miró su plato.
—Buen pay.
Sonreí.
—Karen lo hizo.
Papá asintió.
—Es buena repostera.
Ese era mi padre.
Setenta y cuatro años.
Excluido de Acción de Gracias por su nuera.
Todavía elogiando su pay.
Mi teléfono había estado vibrando la mayor parte de la tarde.
