única hija. Había aprendido a ser adulta demasiado pronto cuando su madre murió. Durante cinco años, desde entonces, nos habíamos sostenido el uno al otro con una disciplina silenciosa: yo fingía que no estaba solo, ella fingía que no me veía mirar una silla vacía durante las cenas familiares.
Y yo, cegado por el deseo de no pasar el resto de mi vida en duelo, había dejado entrar a Rebecca.
Había ignorado las pausas en la voz de Emily.
Los mensajes que dejaba sin responder.
La manera en que, cada
