en el segundo piso, se resbalara. Entró, dijo que se sentía mal, se sentó en su silla junto al radiador y se fue antes de que llegara la ambulancia.
Llevábamos cuarenta y seis años casados.
Después del funeral, Daniel se quedó una semana. Durmió en el sofá cama de nuestra pequeña sala. La última noche, entró en la cocina donde yo estaba sentada con una taza de té que no me estaba tomando.
—Mamá —dijo—. No quiero que vivas sola.
“Estoy bien, cariño.”
—No estás bien.
