Acción de Gracias solía oler a canela, café recién hecho y mantequilla derretida. Yo ya estaba despierta desde las cinco, preparando el pavo. Mis nietos corrían por el pasillo, robando trocitos de la corteza que les quitaba a los pasteles.
Esa mañana no había nada.
Sin café. Sin licuadora. Sin pasos.
—¿Emily? —llamé.
Silencio.
“¿Jacobo?”
Nada.
Bajé por el pasillo y subí el medio tramo de escaleras hasta las habitaciones de los niños. Me dolían las rodillas a cada paso, como siempre. Abrí la puerta de la habitación de Emily.
