pie con mi bolsa de lona todavía al hombro y la puerta principal aún abierta detrás de mí.
La casa olía diferente. Como a velas de vainilla y al detergente de otra persona.
Por un segundo, sinceramente pensé que me había equivocado de casa.
Entonces vi la abolladura en la pared del pasillo, la que había hecho cuando tenía catorce
años, subiendo una estantería por las escaleras con mi abuelo. Se había reído tanto que tuvo que sentarse en los escalones. «Déjala», había dicho. «Ahora la casa tiene una historia».
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