Regresé a casa después de nueve meses en el extranjero y encontré toda mi vida empaquetada en bolsas de basura negras.
No cajas.
Bolsas de basura.
Estaban alineadas a lo largo de la pared del recibidor, como si alguien las hubiera dejado listas para recoger el martes. Once en total. Las conté. Algunas estaban bien atadas por arriba. Otras estaban rasgadas por los lados, y pude ver la esquina de un libro de texto asomando por una, y la manga de una sudadera colgando de otra.
Me quedé allí de
