veinticuatro años. Estaba en un curso de formación en Georgia. Recibí la llamada un martes, volé a casa el miércoles y el viernes estuve junto a su tumba con mi uniforme de gala. No lloré hasta que todos se fueron a los coches.
Un año después, me llamó un abogado. Me dijo que había que firmar unos documentos. Mi abuelo había creado un fideicomiso años atrás. Cuando cumplí veinticinco años, la casa dejó de pertenecer al fideicomiso y pasó a mi nombre.
Solo la mía.
No es de mi padre.
