cumplir ochenta años.
Todavía vivía sola en la pequeña casa gris en Dorchester donde había pasado más de cinco décadas.
Plantaba flores cada primavera.
Hacía crucigramas con bolígrafo.
Y cada domingo a las seis en punto de la tarde, me llamaba para preguntarme si me estaba alimentando bien.
Mi nombre es Sam.
Tenía veintisiete años y trabajaba como enfermero en Mass General.
Trabajaba tres turnos de doce horas la mayoría de las semanas y aceptaba extras siempre que podía.
Entre el alquiler y los préstamos estudiantiles, no quedaba mucho.
Pero
