había pasado casi un año ahorrando para este viaje.
Un año antes, en el septuagésimo noveno cumpleaños de la abuela, le había preguntado qué quería para su octogésimo.
Esperaba algo sencillo.
Una cena.
Un suéter.
Quizás algo para su jardín.
En cambio, dejó el tenedor y dijo:
—Quiero ir a San Francisco.
La miré fijamente.
—¿San Francisco?
—A visitar a tu madre.
Mi madre había vivido en California desde antes de que yo naciera.
Crecí en Oakland y solo regresé a Boston para la escuela de enfermería.
Me quedé porque
