la abuela estaba sola.
—No has volado en décadas —le recordé.
—Veintisiete años.
—Mamá siempre viene aquí.
—Lo sé.
—Le dijiste a todo el mundo que nunca volverías a subir a otro avión.
La abuela retomó tranquilamente su comida.
—Cambié de opinión.
Luego añadió:
—Quiero salir el catorce de marzo. Vuelo 212. El vuelo de la mañana.
Eso me detuvo.
—Eso es extremadamente específico.
—Sí —dijo.
Lo era.
Esa noche, busqué el vuelo.
El vuelo 212 todavía existía.
Boston a San Francisco.
Salida por la mañana.
Avión diferente, pero el
