diste ocho años”.
“Le di 36”.
– Está muerta, papá. Las palabras cayeron con fuerza.
Odiaba decirlas. Pero alguien tenía que hacerlo.
“Mamá no necesita protección de lo que sucede a continuación”.
Miró fijamente la mesa.
Cogí el sobre con mi nombre.
“¿Por qué sigues dejando esto?”
Papá apartó la mirada.
“Cada vez, me prometo que te lo daré después”.
– Y cada vez que no lo haces.
– No.
Lo abrí. Sólo había una página.
“Si estás leyendo esto, finalmente me quedé sin excusas”.
“Amaba a tu madre”.
“Todavía la amo”.
“Pero
