a cada mujer con la que salía tu padre”.
Una vez me reí porque la frase era absurda.
“Mamá ha muerto ocho años”.
– Lo sé.
“Así que inténtalo de nuevo”.
Helen abrió su bolso y quitó una hoja doblada de papel amarilleante.
Ella no me lo entregó. Lo puso sobre la mesa entre nosotros.
En la parte superior estaba la letra de mamá.
“Tom”
“Si estás leyendo esto, finalmente me ignoraste el tiempo suficiente para abrir la caja azul”.
Mis rodillas se debilitaron.
Me senté.
“Hay más”, dijo Helen.
“¿Más
