a la espera de una revisión interna de la cultura departamental y el cumplimiento del protocolo.
Tres noches después, alguien llamó a la puerta de mi apartamento.
Revisé la cámara de seguridad.
Marcus.
El cirujano pulido e intocable se había ido.
Su corbata colgaba floja, su cabello estaba despeinado y oscuros círculos rodeaban sus ojos.
Abrí la puerta pero me mantuve firmemente en el umbral.
“¿Por qué estás aquí, Marcus?”
“Por
favor, Clara”, dijo con voz ronca. “¿Puedo pasar?”
Me aparté.
Seguros de salud
“Cometí un error”, balbuceó Marcus, acercándose
