No debía de tener mucho más de veintisiete o veintiocho años.
Me miraba con la misma expresión que había visto en los padres que aguardan fuera de las salas de urgencias.
Una mezcla de esperanza y culpa.
—Me llamo Rebecca —dijo con voz temblorosa—. Soy la madre de Tori.
Mis dedos se cerraron en torno al boutonnière.
Rebecca tragó saliva.
—Mi abuela quería que tú lo tuvieras, Giselle.
Sacó una vieja lata de galletas.
La pintura se había desgastado hacía años.
Dentro había un pañuelo diminuto, doblado con un cuidado
