la voz de Rebecca.
“Conducía de regreso a casa con mi hija”.
“Mi madre”, dijo Rebecca.
“Había llovido intensamente durante días.
El río se había desbordado sobre el puente Miller.
El coche patinó sobre el agua. Rompió la barrera de seguridad y rodó por el terraplén hasta quedar a mitad de camino.
No podía abrir la puerta del conductor. Mi niña
lloraba. Entonces, alguien empezó a bajar
hacia nosotras. Llevaba un esmoquin”.
Ya lo sabía.
Incluso antes de que ella pronunciara su nombre.
Una sonrisa se abrió paso entre
