leyendo.
Dejé la carta y me cubrí el rostro.
Durante cuarenta años, yo había llevado a Anna como un recuerdo.
Y durante cuarenta años, ella me había llevado en palabras que nunca se atrevió a enviar.
—¿Te arrepientes? —pregunté.
—¿De qué?
—De no haberme encontrado antes.
Anna pensó un momento.
Luego negó con la cabeza.
—Me arrepiento del dolor.
Tomó mi mano.
—
Pero si paso el tiempo que me queda lamentando el pasado, también perderé el presente.
Miré alrededor de la habitación.
Las cajas.
Las viejas cartas.
La mujer a
