ya no podía reconocerme dentro de este matrimonio.
Porque en algún lugar entre galas de caridad, cenas perdidas, disculpas vacías y esperas solas en consultorios médicos’, me había convertido en una mujer que medía el amor por lo poco que se le permitía pedir.
Odiaba eso.
No Preston.
Ni siquiera Brielle.
Odiaba lo que la espera me había enseñado a aceptar.
Mi teléfono zumbó.
Margaret.
Un mensaje.
Coche abajo. El piloto dice que el clima está despejado.
Recogí mi bolso.
Preston miró hacia las maletas.
“Yo te llevaré.”
“No.”
“Déjame
