cursiva. Robert J. Whitfield.
Entonces levantó la vista.
Y me vio. Estaba de pie en el umbral de la cocina.
Y por un segundo, solo uno, algo cruzó su rostro.
He pensado en esa mirada todos los días desde entonces.
No era culpa.
No fue confusión.
Era algo más silencioso que ambas cosas. Algo más antiguo. Algo cansado. Como un hombre parado al pie de una colina muy alta que acaba de darse cuenta de que tendrá que escalarla.
Dobló el papel
