en su rostro.
Se suavizó. Todo. Cada línea. De una manera que no había visto en seis años. No desde
la noche anterior al funeral de mamá, cuando lo encontré sentado en el porche trasero en la oscuridad, sosteniendo sus guantes de jardinería.
—Ahí está —susurró.
“Estoy aquí, papá. Estoy aquí mismo.”
“¿Marcus?”
“Marcus también está aquí. Está en el pasillo.”
—Bien —dijo papá—. Bien.
Vanessa dejó escapar un largo y sonoro suspiro.
Se puso de pie. Guardó el teléfono en el
