carpeta sobre el escritorio. La abrí con manos torpes. Era un informe de ADN. Arriba estaba el nombre de David. Debajo, un resultado que me golpeó como agua helada: probabilidad de paternidad, cero por ciento. Levanté la mirada, confundida, y el médico pasó a la siguiente página. Esta vez mi nombre encabezaba el documento. Probabilidad de relación biológica: 99,8 por ciento.
—Tengo cincuenta y cuatro años —dije, como si fuera un argumento capaz de deshacer la ciencia.
—Lo sé —respondió él con suavidad.
Antes de que pudiera preguntar quién
