la misma pequeña marca sobre la ceja que yo llevaba desde la infancia.
No podía moverme.
Evelyn abrió los ojos y me vio.
Su rostro palideció mientras acercaba a los chicos.
“Marcus…”
—Evelyn —susurré—. ¿Son míos?
Miró a los niños y luego me miró a mí.
Durante seis años,
creí la historia de mi madre: Evelyn se había marchado porque sabía que no pertenecía a nuestra familia.
Pero ahora ya no estaba tan seguro.
—Tu madre
