casa.
Presioné la pantalla del teléfono, marqué el codiciado número con gran expectación y me llevé el altavoz al oído. Los pitidos sonaban lentamente, cada uno de ellos reverberaba con un golpe de martillo en mi pecho.
En el tercer pitido al otro extremo de la línea, se escuchó una voz masculina cansada y profunda: — ¿Hola? Estoy escuchando.
— ¿Artem? — se me quebró la voz, pero me obligué a decir ese nombre alto y claro. — Mi nombre es Nora. Yo… yo soy la madre de la niña que
