—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

el penetrante y especiado aroma de la sidra de manzana caliente con canela que hervía a fuego lento en la estufa. Era un olor que, durante los últimos diez años de mi vida, había significado calidez, alegría y la presencia del hombre que amaba. Ahora, simplemente se sentía pesado. Se aferraba a las pesadas cortinas de seda, se impregnaba en

el tejido de las alfombras persas importadas y flotaba en el aire como una niebla espesa y opresiva.

Fue nuestra primera Navidad sin mi esposo, David.Me quedé de pie