—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

detrás de la enorme isla de mármol blanco veteado de mi cocina hecha a medida, aferrándome al borde frío y afilado de la piedra hasta que los nudillos de mis manos se volvieron de un blanco pálido y sin vida. Clavé las uñas en las palmas de mis manos; el dolor físico me anclaba al presente, impidiéndome volver a caer en el oscuro y devorador vacío de la pena que había amenazado con engullirme por completo durante los últimos seis meses.

Estaba mirando a mi hija de siete años,Lirio.