—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

rítmico tictac del reloj de pie en el pasillo.

Me levanté de la cama, dejando a Lily, dormida y exhausta, arropada bajo mi grueso edredón de plumas. Caminé en silencio por el pasillo, mis pies descalzos sin hacer ruido sobre el suelo de madera, y entré en mi despacho. Cerré la pesada puerta de roble y la cerré con llave.

Me dirigí a la esquina de la habitación, aparté una pequeña alfombra persa decorativa y me arrodillé en el suelo. Giré el dial de la pesada caja fuerte de acero,