—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

profundamente incrustada en los cimientos de hormigón.

Clic. Clic. Clac.

Abrí la pesada puerta de acero. Metí la mano dentro y saqué una carpeta de manila gruesa y pesada etiquetada‘

Propiedad y Bienes Raíces’.

Me acerqué a mi escritorio, encendí una pequeña lámpara de lectura, abrí la carpeta y coloqué la escritura oficial notariada del espacioso apartamento de cinco habitaciones sobre la madera de caoba. Recorrí con el dedo índice la tinta negra y gruesa.

Propietaria única: Sarah Jenkins.

David no había aportado ni un solo centavo a la compra