—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

la vivienda.

Entonces, cogí mi teléfono móvil.

No llamé al 911. Llamar al servicio de emergencias resultaría en la llegada de una patrulla cualquiera, con agentes que podrían dejarse influir

por la actitud adinerada de Karen y sus lágrimas de cocodrilo.

Marqué un número de teléfono móvil privado, que no figuraba en la guía telefónica.

El teléfono sonó dos veces antes de que una voz grave, ronca y adormilada contestara. “Miller”.

El sheriff Thomas Miller era el jefe del Departamento del Sheriff del Condado. También era un hombre cuya reñida