—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

de las puertas del pasillo que separaban el ala de invitados este de la casa principal.

Los había atrapado física y electrónicamente en sus camas. No podían deambular por la casa. No podían salir sin que sonara una alarma ensordecedora. Estaban confinados en el perímetro, esperando la emboscada de la mañana.

Cerré el portátil, y el satisfactorio y seco clic resonó con fuerza en la silenciosa habitación. Había construido una guillotina ineludible, legal y física, y la cuchilla ya caía por el aire.Chapter 4: El asalto de la mañana