—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

lujosa tela de terciopelo sobre sus pequeñas rodillas con sus diminutas y delicadas manos. La acariciaba una y otra vez con un movimiento rítmico e hipnótico. No solo llevaba un vestido; lo trataba como una reliquia sagrada, una manifestación física y tangible del último y desesperado acto de amor de su padre fallecido. No se lo había quitado desde que se lo puso esa mañana, aterrorizada de que, si lo hacía, perdería el último recuerdo de él.

“Sarah, estas patatas asadas están prácticamente crudas por dentro. ¿Calentaste bien el horno