—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

danzaban las brasas y siguiendo con la mirada los coches patrulla mientras se alejaban por el largo camino de entrada nevado.

Me arrodillé junto a ella sobre la alfombra gruesa

y mullida. Con delicadeza y cariño, le envolví los hombros con el cálido y pesado vestido de terciopelo, guiando sus brazos con cuidado a través de las mangas y subiendo la cremallera con sumo cuidado, asegurándome de que la tela se ajustara perfectamente a su piel.

—Es tuyo, mi amor —susurré, depositando un suave y prolongado beso en su cálida