—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

suelo el vestido de terciopelo carmesí arrugado.

La llevé al cuarto de lavado. No tenía prisa. Me tomé mi tiempo, enchufando mi vaporizador profesional. Con cuidado y meticulosidad, eliminé con vapor las profundas arrugas que las manos codiciosas y violentas de Karen habían causado en la delicada tela, devolviéndole al terciopelo su belleza original, impecable y perfecta.

Cuando regresé a la sala, las luces intermitentes de la policía habían desaparecido de la entrada. La casa estaba de nuevo en silencio.

Lily estaba sentada junto a la chimenea crepitante, observando cómo