dentro de mi memoria.
“Una casa grande,” susurré. “Había un jardín. Había una bicicleta roja.”
“Sí.”
“Y un niño. Había un niño que…”
Lo tragué.
“Él solía correr conmigo.”
El abuelo asintió.
“Ese era Caleb.”
De repente, partes de mi relación que alguna vez habían parecido extrañas ya no parecían accidentales.
Me tapé la boca.
Nora se retorció contra el hombro del abuelo.
Casi dos años.
Dos años desde la lectura en la librería donde Caleb se volvió hacia mí en el pasillo y pronunció mi nombre como si
