café para mí.
Crema, sin azúcar.
Uno para Larry.
Negro.
Siempre negro.
Por lo general, se sentaba cerca de la entrada de la estación con una mochila vieja a su lado y capas de ropa que nunca parecían lo suficientemente cálidas en invierno.
Larry no tenía hogar, aunque odiaba ser descrito como si la falta de vivienda fuera el único hecho digno de conocerlo.
Nunca me rogó.
Esa fue una de las primeras cosas que noté.
Si le traje un sándwich, él lo aceptó.
Si traía calcetines, me
