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El cuchillo de pan se resbaló, dejando una línea roja y limpia en el costado de mi pulgar antes de que siquiera sintiera el mordisco del acero. No levanté la mirada porque Damon ya estaba doblando su periódico de la mañana, y cualquier movimiento repentino en la cocina siempre atraía su mirada.
Presioné una toalla de papel contra el corte y volví a untar la mostaza en su pan de centeno.
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“La mantequilla está empezando a oler a cebolla”, dijo
