lo hermosa que seguía siendo.
En cambio, allí estaba yo, sentado, mirando la evidencia de casi cuarenta años de dolor.
Y una sola pregunta se repetía una y otra vez en mi cabeza:
¿Dónde estaba yo?
Era irracional, por supuesto.
Yo había tenido mi propia vida. Mi propio matrimonio. Hijos. Responsabilidades.
Pero una parte de mí seguía sintiendo que había fallado a aquella chica de diecisiete años a la que una vez le prometí que siempre protegería.
—Si tus padres no nos hubieran separado… —susurré.
Anna apretó mi mano.
—No.
