se me tensaba el estómago.
“¿Y qué dijiste?”
“Le dije que su memoria no tiene nada que ver con el derecho penal.”
“¿Qué dijo ella?”
“Ella dijo, ‘Bien.’”
A las cinco de esa tarde ya conducía hacia el este.
No se lo dije a nadie.
No es mi madre.
No Richard.
No es mi hermano menor, Noé.
No mi exmarido, quien ocasionalmente me enviaba mensajes de texto con actualizaciones sobre el golden retriever que había luchado más por conservar que nuestro matrimonio.
Me detuve en Springfield para comprar alimentos, baterías,
