el momento en que todos dejaron de fingir que no les importaba.
La lluvia golpeaba las vidrieras de la pequeña capilla funeraria en las afueras de Eugene, Oregón, mientras mi tío Richard miraba fijamente la llave que tenía en la palma de la mano como si le perteneciera.
Tenía cincuenta y ocho años, era ancho por los hombros, plateado en los templos y vestía el tipo de traje azul marino que usan los hombres cuando quieren que los extraños asuman que son dueños de varios edificios.
Mi madre, Diane, se
