sentó a su lado.
Su abrigo negro estaba abotonado contra su garganta.
Su rostro estaba sereno.
Demasiado sereno.
Al otro lado de la mesa, el abogado Harold Benson cerró silenciosamente el testamento de mi abuela.
Nadie habló durante varios segundos.
Miré la llave.
Era viejo.
No es decorativo-viejo.
Usado-viejo.
El arco había sido pulido hasta quedar liso con los dedos. El pozo estaba oscuro por el paso del tiempo, a excepción de tres crestas brillantes donde el metal había rozado una cerradura miles de veces.
Una pequeña etiqueta de aluminio
