a cedro, polvo y ceniza fría.
Sin pasos.
Sin respiración.
Sin luces.
Empujé la puerta más.
“¡Departamento del sheriff!” Grité.
Silencio.
Sí, era mentira.
Si alguien se escondía dentro, quería que decidiera si correr o no.
Nada.
Yo entré.
Cerró la puerta.
No lo bloqueé.
La sala de estar se parecía exactamente a mi recuerdo.
Chimenea de piedra.
Alfombra trenzada.
Dos sillas de cuero maltratadas.
Libros apilados debajo de las ventanas.
La vieja radio del abuelo.
Un reloj de madera que se había detenido a las 9:17.
El polvo
