deslizar algo dentro y presionarla para cerrarla como si estuviera metiendo a un niño en la cama.
“¿Qué hay ahí dentro?” Yo pregunté.
“Recetas”, dijo demasiado rápido. “Los viejos de tu bisabuela. Sigo teniendo la intención de escribirlos para ti.”
“¿Desde cuándo escondes recetas?”
“Desde que empezaste a husmear”, le guiñó un ojo.
Lo dejé ir. Dejé que todo pasara esos días.
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Más tarde la escuché por teléfono en su dormitorio, con la voz baja a través de la delgada pared.
“…Sé que es mucho pedir… ella no lo
