años de matrimonio. Jamás había revisado sus cosas. Sentí que cruzaba una línea que no podía cruzar.
De todas formas, lo abrí.
Su cartera. Sus llaves. Una barrita de granola. Una botella de agua. Una pequeña libreta sujeta con una goma elástica.
Y al fondo, un
par de guantes de nitrilo negros. Como los de la foto de la página de reservas. Uno de ellos tenía una mancha oscura en la punta del dedo. Azul y marrón, mezclados.
Abrí el cuaderno.
Estaba lleno de dibujos.
