aún me quita el sueño, es el último mes. Estaba en una cama de hospital en nuestra sala. Las enfermeras de cuidados paliativos venían dos veces al día. Cuando necesitaban cambiarle la bata, me hacía salir de la habitación. Incluso al final. Incluso cuando no podía levantar su propia mano. Me miraba con esos ojos aterrorizados y susurraba: No mires, cariño. No me mires.
Le conté todo eso a Marco esa noche en el sofá. Y luego le conté lo otro.
Era algo que nunca le había contado
