a la mesa del comedor. Había sacado el osso buco de la nevera. Llevaba allí dos semanas y media. Definitivamente no era seguro comerlo. De todas formas, lo puse frío en la mesa, en los platos de mi abuela. Junto a la rosa de la gasolinera, que se había marchitado.
Se quedó parado en el umbral y la miró.
—No voy a comer eso —dijo—. Moriremos los dos.
—Lo sé —dije—. Solo quería que lo vieras.
Se sentó frente a mí.
Y por primera vez
