apoyé en la barra esperando mi orden.
Detrás de mí, la puerta se abrió. Me giré por instinto. Un hombre mayor había entrado, moviéndose con lentitud, contando monedas en la palma de la mano. Estaba abrigado con capas gastadas, con la barba desordenada. Tenía aspecto de vivir en la calle.
Y llevaba puesta la chaqueta de mi hijo.
No una parecida. La chaqueta. La misma. Reconocí de inmediato el parche en forma de guitarra que yo misma había cosido a mano sobre la manga rasgada, la mancha de pintura azul
