la clínica central la noche del tiroteo. Un quirófano operado exclusivamente por tu equipo, Cole. Y el único que insistió en usar un material especial para una supuesta “reconstrucción profunda de tejidos” fuiste tú, cobrando cincuenta mil dólares extra por suministros especiales.
Cole se puso pálido como un papel. Intentó hablar, pero las palabras no le salían.
—No querías curarme —continuó Gabriel, respirando con mayor facilidad—. Querías una infección lenta y silenciosa. Una gangrena que pareciera natural para que nadie sospechara de una traición interna. ¿Quién te pagó para matarme?
