Luego la grabadora.
Luego la fotografía.
Ella escuchó sin interrumpir.
Cuando terminó, permaneció en silencio durante un largo rato.
Finalmente, susurró:
“Lo sabía.”
La miré.
“¿Sabía qué?”
“Que faltaba algo.”
“¿Qué quieres decir?”
Clara se sentó a mi lado.
“Cuando mamá desapareció, todos aceptaron la explicación de papá demasiado rápido.”
Fruncí el ceño.
“Solo tenías doce años.”
“Lo sé.”
Ella
La verdad es que tu padre…”
La grabación se cortó.
Silencio.
Me quedé mirando el dispositivo.
“No.”
Volví a pulsar el botón.
Nada.
De nuevo.
Nada.
Las últimas palabras se
